Il Sogno del Minotauro: The Maker — Christopher Kezelos

Il Sogno del Minotauro

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The Maker — Christopher Kezelos

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Christopher Kezelos (Australia), The Maker, 2011

Sguinzagliato nel labirinto da Stefano Valente

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Etichette: Christopher Kezelos

2 commenti:

Angela22 febbraio 2013 alle ore 04:32
Lindo... assim é a vida, não?
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Sergio Astorga22 febbraio 2013 alle ore 10:24
Meus parabéns é muito bom.
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La Serpe e il Mirto (1978): ovvero Il Tempo secondo Aguilar Mendes - Nuova edizione

Il tuffo nel mistero - fino al Mistero dei misteri - di Aguilar Mendes, studioso di letteratura portoghese, che dall'Argentina dei militari e dei desaparecidos è scaraventato negli “oscuri” vicoli di Roma, nel labirinto dei suoi enigmi, millenari e presenti. L’azione prende il via proprio nella mattina cruciale del rapimento di Aldo Moro da parte delle Brigate Rosse: da qui in poi Aguilar Mendes verrà travolto dal girotondo del Tempo che, da quel giorno di piombo del 1978, lo condurrà avanti e indietro per i continenti, tra figure spettrali, complotti politici, segreti e amori. Un romanzo a cavallo tra il Mystery e il Giallo esoterico...

Nel labirinto, incontri ricorrenti...

La casa di Asterione — Jorge Luis Borges
Frankestein, Capitolo V — Mary Shelley
Le rovine circolari — Jorge Luis Borges
La memoria del mondo — Italo Calvino
L’altra Euridice — Italo Calvino

Il Sogno del Minotauro

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C’era il pasto, a scadenze regolari, ma durava un attimo e urlava di terrore.
Il resto del tempo del Minotauro, nella sua prigione-chiocciola, erano giorni infiniti, notti interminabili.
Lui si stordiva con i sogni.
Nei sogni del Minotauro i muri cadevano, i fili si spezzavano — nessuna regina si cambiava in vacca.

Una volta il Minotauro sognò un mondo senza mostri: guardava in basso e le braccia e le gambe non avevano più dita.
Zampe potenti e zoccoli.
Zoccoli per martellare il mondo.
Fece il suo ingresso fieramente, con spavalderia. Tutt’attorno mille teste e mille voci gridavano insulti, acclamazioni — applaudivano, benedicevano gli dèi e li bestemmiavano.
Non le ascoltava.
Assaporò il sole caldo sulla pelle, i riflessi dei raggi nello specchio sminuzzato della polvere. Galoppò con frenesia fino al centro esatto dell’anfiteatro. Si bloccò lì, respirò le costellazioni che si congiungevano sopra le sue corna, rese grazie al Cielo. Niente più rancori — niente più memoria. Il cuore gli scoppiava dalla gioia. Era bellissimo.
Poi d’improvviso, con la coda dell’occhio, vide un movimento.
E un bagliore di metallo.
E sentì un fuoco che gli incideva il dorso.
E annusò l’odore acre, disgustoso, del suo stesso sangue.
Di colpo, come in un secondo labirinto, si scoprì esausto, col corpo gonfio e avvelenato di ingiustizia.
Poi sfolgorò un Teseo vermiglio — che lui sapeva uguale a tutti gli altri, letale e ingannatore come tutti gli altri.
E allora — precisamente allora — il sogno del Minotauro terminò.

(S.V., Il Sogno del Minotauro)

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